Imagen: La muerte de Marat de J.L. David
De las cartas de Oscar Wilde a Lord Alfred Douglas:
Quizás sepa de ti mañana. No puedo soportar tu tristeza e infelicidad: porque no puedo remediarlas. ( Carta del 5 o 6 de noviembre de 1894)
El dolor, si vuelve, no permanecerá para siempre; ciertamente, un día tú y yo nos encontraremos de nuevo, y aunque mi rostro sea una máscara de pesadumbre y mi cuerpo esté decrépito por la soledad, tú y sólo tú reconocerás el alma que es más hermosa porque encontró a la tuya. (Carta del mes de mayo de 1895)
Oh, la más querida de las criaturas, si alguien herido por la soledad y el silencio llega a ti, deshonrado, de risible linaje para los hombres, oh, tú podrás al tocarle cerrar sus heridas y rehabilitar su alma que la desdicha había por un instante ahogado. (Carta del 20 de mayo de 1895)
Me acosté al lado del cadáver. Pensé que aún podía ser testigo de tu último destello. Mi única obra, despedazada sobre el parquet.
Mientras esperaba, morí. Sentí el abandono. Los fluídos se solidificaron y se convirtieron en cristales filosos que laceraban por dentro y dejaban rastros comprometedores en la habitación. Evidencia incriminatoria.
La vista se nubló y los escasos objetos que poblaban mi llanura baldía quedaron marcados en mi retina como figuras de azúcar.
Yaciendo sobre el piso de madera presentí al niño alado. ¿Vino a participar expectante de mi descenso al infierno? No, quizás, a guiarme.
Nosotros atados, esposados, unidos por otro mientras él reía y mostraba sus dientes hermosos como la definitiva y perversa salida divina. Con ellos logró que abriera mi mano seca. Un débil y crepitante movimiento permitió que una gota (la última) se deslizara y regara el tenue rostro tuyo.
19 comentarios:
Tengo la sangre helada. Yo me acosté junto a esos dos cadáveres y algo se me solidifica dentro.
Ahora somos tres y seguirán muchos más cayendo en tus letras.
Impactante. Ya venía a reclamarte, a saber dónde estabas...
besotes
musa
si me acuesto con un cadaver me llevo una frazada pq sino me cago de frio...
Por eso lo mejor es escribir siempre borracho: uno cree que lo está haciendo bien y conserva la obra.
A Marat lo mataron los girondinos, fue el Trotsky de la Revolución Francesa.
Y las almas se las lleva el niño pollo, no el niño alado.
no! niño pollo! existe algo así? que no se me acerque, que no se me acerqueeee!
♥
Yo prefiero la imagen de Neil Gaiman para la Muerte. Es más dulce, más llevadera. Nada que se parezca a un niño. A veces los niños son siniestros y dan mucho miedo.
En el piso. Asesinos sangrantes. Cuántas veces hace falta llegar ahí, cierto. Pero últimas gotas como esta valen la pena. Este escrito es hermosísimo, Vladimir.
Beso
hoy no me río ni me carcajeo.
Tampoco creo en que haya ninguna borrachera por medio, sí un rapto de inspiración y un sentimiento que, hecho palabras, merece ser guardado.
dolorosas las palabras de wilde, todavía enamorado de su verdugo.
La literatura es una forma de crueldad inconclusa.
La perspectiva de la horizontalidad engendra fantasmas.
Saludos, colega.
Lengua muerta que se aferra hasta la última gota, la última palabra...duele esa imagen y ese descenso, ese partir, ese ser alado...y las figuras de azúcar como pequeños cristales rasgando la retina al parpadear...
Te pierdes pero que palabras cuando regresás...
Un abrazo...
Muy fuerte tu blog, muy denso. Daré vueltas por aquí.
beso
postdata: humanoide dio en el clavo
vladimir querido, estás? te veo poco... andás bien?
beso
musa
El cadaver se degrada.
Todo lo que fue deja de serlo, hasta esa última gota desteñirá en el tiempo.
La cuestión es dar permiso a la vida continuar sus ciclos. El pobre Oscar Wilde no quiso abrir la mano, tal vez, más que herido por amor, herido por la mellada hoja de la ingratitud.
Un beso
mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm...
...cuánto silencio...
en qué anda, Mr. Vladimir?
...se habrá vuelto a Rusia??
Beso expectante...
♂
Que bueno conocer tu blog. Atrapa tu forma de escribir. Una intriga me carcome, Vladimir Maiakovski es tu nombre o un seudónimo? Porque ese apellido polaco es casi igual al mio materno.
x
M
Muy inglés.
ESpeso.
Me gusto, con acento.
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