Imagen de Mark Ryden
Bajo monótonamente la escalera del hotel de Av. de Mayo, con el sueño atado al tobillo. No me agarro del pasamanos porque me da asco tocar una superficie tan fría tan temprano en la mañana. Los escalones son teclas de piano que saben sólo un acorde. En uno de ellos, bajo la ventana sin vitrales: libélula de crujientes alas muerta, seca.
Camino por la calle Defensa. Las sucias baldosas dibujan un falso tablero de ajedrez. Los espacios que faltan forman grandes agujeros de color negro embetunado enigmático. Al borde del abismo cuelgan las patas: cucaracha de cobre reluciente, lustrada con el mismo lustrametales que usan en los pestillos y en los porteros eléctricos.
Mientras regreso espero encontrar alguna paloma descuartizada, aplastada gracias al descuidado andar de la monstruosa rueda de algún colectivo. Pero no, no creo en la justicia divina.
18 comentarios:
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Como tampoco creo en la justicia divina, sugiero que la tomemos en nuestras propias manos y acabemos ya mismo con las palomas (y palomos)
La cucarachas me caen simpáticas de todos modos.
Saludos proletarios
usted pasea por mis lugares de otra época: por esas calles siempre hubo muertes inocentes.
buen texto, buena imagen.
"Y usted valor, qué le pasó en la cabeza?"
.."Con el sueño atado al tobillo", "Los escalones son teclas de piano que saben un solo acorde". Maravilloso el primer párrafo. Muy muy bueno.
o gallinas, las gallinas ya se han pasado de listas en muchas ocasiones, que las pisen los ómnibus.
Justicia divina......casi una leyenda urbana, o tan real como el ratón Perez, Cupido y el conejo de Pascua......o El......Nietzsche dijo que está muerto......conmigo nunca necesito justificarse......creo que ya lo sabía......
Qué culpa tendrán las palomas de nuestras asquerosas ciudades.
Me encantan tus imágenes porteñas. Hacía mucho que no caminaba por Buenos Aires y necesitaba una bocanada de samog.
Buena elección la de Ryden (actualmente es mi protector de pantalla)
:)
besos muchos y variados.
musa
Pobre Paloma...
"una palomitaaaa... vino a mi ventanaaa..." por suerte se bajó la persiana y le aplastó la cabeza..., bicho mugriento!
sí, bicho mugriento, muerto de hambre y reboludo! hay que verlas competir con los gorriones. qué espectáculo! bicho bobo!
♥
Nada, lo que dije en uno de mis últimos post. Es en tu blog, uno de esos pocos donde se atrinchera lo mejor y la esperanza de la literatura de nuestros tiempos.
Vos tenés conciencia de lo bien que escribís?
Si estás en Buenos Aires y con ganas, podríamos encontrarnos a tomar un café.
Un abrazo
"A veces la literatura testimonial apesta".
Naaah, mentira, me gustó la descripción decadente, y la imagen está para el cuadro en la habitación.
hay una distinción básica que conviene no olvidar: autor y narrador no son la misma cosa. el autor crea a la voz, elige el "locus de enunciación".
Antes que nada, hay que dicer que Ryden es un capo.
Después, no entiendo por qué solo te da asco tocar el pasamanos de temprano. A mí también me da asco de tarde.
Es que mucha gente pasó por ahí y dejó en su tacto la intención profana de muertes inútiles.
Pensamientos que revolotean como mariposas negras.
Microcentro.
Ahora que lo pienso, lo que siempre me encuentro son sapos descuartizados.....
Estimado Vlad: Probá a no cenar tan pesado y evitar la TV nocturna. Seguramente encontrarás alivio en el descanso y nada de mugre lustrosa en la mañana.
Tach
Buenos Aires es asi: ganas de palomas descuartizadas, a lo mejor no palomas... pero, algo en partes si.
A lo mejor Buenos AIres nos vuelve asi: ganas de palomas descuartizadas, a lo mejor no palomas... pero, algo en partes si.
Primer párrafo: flor de espadas, cunado parecia uqe ibas a perder. Muy bien.
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