Imagen de Mark Ryden
Bajo monótonamente la escalera del hotel de Av. de Mayo, con el sueño atado al tobillo. No me agarro del pasamanos porque me da asco tocar una superficie tan fría tan temprano en la mañana. Los escalones son teclas de piano que saben sólo un acorde. En uno de ellos, bajo la ventana sin vitrales: libélula de crujientes alas muerta, seca.
Camino por la calle Defensa. Las sucias baldosas dibujan un falso tablero de ajedrez. Los espacios que faltan forman grandes agujeros de color negro embetunado enigmático. Al borde del abismo cuelgan las patas: cucaracha de cobre reluciente, lustrada con el mismo lustrametales que usan en los pestillos y en los porteros eléctricos.
Mientras regreso espero encontrar alguna paloma descuartizada, aplastada gracias al descuidado andar de la monstruosa rueda de algún colectivo. Pero no, no creo en la justicia divina.
